Sarmiento joven de la cepa vieja.
Estepa amarga en el primer camino.
Prodigio del altivo campesino
que maduró al fervor de cada queja.
Tierra fecunda que partió la reja.
Vendimia ardiente de oloroso vino.
Las manos que movieron el molino
para llevar la miel a cada abeja.
Al otro lado ya del horizonte,
los remos rotos de romper los vientos,
sigues arando surcos de otra vega.
Aquí, con la tormenta en todo el monte,
cuidamos de tus cepas y sarmientos
para llenar de vino tu bodega.
1 comentario:
Es un hermoso y bien construido soneto.
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